La coulée douce
Blog de Jean-Charles Simon

Comme quoi, «aux âmes bien nées, la valeur ne tarit jamais avec les années» (je me demande si ce n’est pas un peu long pour un alexandrin…).

 

Jean-Charles Simon

Ainsi donc, dès le 25 avril, aux environs du pont d’Arc, en Ardèche, la grotte Chauvet, nouvelle merveille du monde renfermant un millier de peintures datant de trente-deux mille ans, sera enfin ouverte au public. Lors de la visite inaugurale, la semaine dernière, le président Hollande, avec son lyrisme coutumier, a déclaré: «Je ne cesserai pas de dire partout où je me déplacerai dans le monde: vous voulez savoir d’où vous venez? Venez dans la caverne du pont d’Arc, venez en Ardèche, et vous serez chez vous.»

 

Au risque, pour une fois, de le décevoir, je me demande justement si j’en ai vraiment envie. Non que je doute de la beauté du site, mais parce qu’il convient de préciser que l’on ne peut accéder qu’à une reconstitution de ladite grotte, à l’identique peut-être, mais reconstitution quand même. Et, c’est sans doute stupide, ça me gêne. Je comprends parfaitement les raisons d’une telle entreprise, mais, à l’idée de me rendre en Ardèche, de me mélanger à une foule bigarrée et bruyante, d’attendre des heures au soleil avant de pouvoir jeter un œil furtif sur des reproductions d’art préhistorique méticuleusement réalisées à la peinture acrylique, le désir s’enfuit.

 

Finalement, la seule consolation de l’âge, c’est la satisfaction d’avoir pu visiter jadis la vraie grotte de Lascaux et de savoir qu’une infime partie des champignons polluant l’aurochs dessiné dans la première salle est due au CO₂ par moi exhalé à l’époque. Le musée imaginaire de Malraux est celui des souvenirs qu’on rassemble dans son esprit, pas celui des œuvres laborieusement reconstruites dans un hangar adjacent quelconque.

 

Jean-Charles Simon

C’est comme une fois, il y a bien longtemps, j’étais un jeune comédien rempli d’ambition et de certitudes (c’est vous dire s’il y a longtemps). J’avais à l’époque un très bon ami avec qui je rêvais de partager une carrière évidemment prometteuse.

 

Un jour, il m’invita à monter avec lui à Paris et tenter l’entrée au Conservatoire, seul endroit digne d’héberger notre talent. J’hésitai beaucoup, puis, finalement, sans doute par peur de quitter le cocon familial, je déclinai la proposition. Mon pote m’exprima alors sa tristesse dans une belle lettre que j’ai toujours conservée. Elle se terminait par la dernière phrase de «l’Europe Vagabonde», d’Antoine Blondin, l’écrivain que nous chérissions alors: «Un jour, nous prendrons des trains qui partent.» Le temps est passé. Mon ami est devenu un acteur célèbre. Moi pas. Enfin, pas encore.

 

Cette lointaine histoire me revint bizarrement en mémoire dimanche dernier en regardant d’un œil la rencontre de Coupe Davis, au moment de l’égalisation 2-2 par la Suisse contre la Belgique. Et je songeai alors à ce jeune joueur valaisan, dont le nom échappera désormais à tout le monde, qui aurait peut-être pu devenir un héros, s’il n’avait claqué la porte, la veille, et lâché les copains. Comme quoi, la vanité, c’est comme la trouille, c’est souvent mauvaise conseillère.

Souvenons-nous, dans la Vie, les trains ne partent qu’une fois. Il convient donc de toujours y monter à temps, même si la destination finale reste floue. Car, le plus important n’est pas de forcément arriver quelque part, mais de simplement oser partir.